Je suis armé de mon stylo, je couche sur le papier des sentiments qui remplissent mon corps de chaleur, rien n’est perceptible hormis un léger tremblement, je suis en transe, je n’ai pas appris à écrire mais j’ai la passion du débutant.
J’écris pour être en accord avec moi-même, j’écris pour communiquer avec mon monde comme un besoin vital, j’étouffe, chaque mot, chaque ligne est une bouffée d’air, enfin je revis, les choses me paraissent claires, je suis en accord avec moi-même.
Je n’ai pas de plan, rien n’est réfléchi, les idées précèdent à peine mon stylo. Je suis incapable de programmer, de calculer, d’élaborer, j’ai les pensées à vif, mon esprit bouillonne, rien ne peut m’arrêter même pas la fatigue, les idées proviennent de mon inconscient, les profondeurs de mon esprit ont trouvée un support, ma tête s‘esquive pour mieux laisser parler mon cœur. Je me comprends et réalise mon orgueil.
Mickey ParSi(s)Parla