Petite fille aux dreadlocks.

     Tu n’as que sept ou huit ans, tu cours dans la rue, le visage marqué par la crasse. Tes haillons, cela fait longtemps que personne ne les a lavés. Petite fille au regard triste, tu vis dans un monde où tu n’as pas de place, tu as été le malheur des tiens au jour de ta naissance, un poids, un coût que tes parents n’ont pas voulu.

     Petite fille des basses castes, intouchable tu es née, intouchable, tu mourras. Si tu as encore une famille, à dix ans on te mariera à un inconnu. Et cette union, tu la passeras dans le labeur, ton mari y veillera.

     Petite fille sans plus un rêve, le jour où tu donneras la vie, tu maudiras aussi la petite fille enfouie dans tes bras ; ton malheur elle le portera.

     Petite fille d’Inde, tu ne verras sûrement pas ce jour, la rue, la maladie auront eu raison de toi. Peut-être mourras tu brûlée par l’homme qui t’a épousée, parce que tu ne peux lui donner d’enfant ; lui qui voulait tant un fils.

Mickey ParSi(s)Parla